Não valia a pena esperar

Não valia a pena esperar, ninguém viria

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos!

Estávamos sós e essa solidão éramos nós;

Era indiferente sabê-lo ou não,

Ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia:

O grito era a própria indiferença.

Presente, apenas presente;

a memória, presente;

a esperança, presente.

E, no entanto, houvera um tempo

em que tínhamos sido talvez felizes,

quando não nos dizia respeito a felicidade,

e em que tínhamos estado perto

de alguma coisa, maior que nós,

ou do nosso exacto tamanho.

Como um animal devorando-se

por dentro de si mesmo,

consumira-se, porém,

o pouco que nos pertencera; os dias e as noites;

a certeza e o deslumbramento; a cerejeira e a

palavra «cerejeira» ainda em carne, na jovem boca.

Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse,

nenhuma renúncia que nos prendesse

ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

nos devolvesse o ser,

ou o mesmo,

ou fosse a morada de algo inumano como um coração!

Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior

nenhumas pálpebras se abriam

como poderíamos não nos ter perdido?

Entre 10 elevado a mais infinito

e 10 elevado a menos infinito,

uma indistinta presença impalpável, na indiferença azul,

sós,

sem ninguém á escuta,

nem a nossa própria voz.

       

Manuel António Pina

in “ Os Livros”

lido por Fernanda Cardoso