GOZAL DO AMOR DESESPERADO

GOZAL DO AMOR DESESPERADO

A noite não quer vir

para que tu não venhas,

nem eu possa ir.

Mas eu irei,

mesmo que um sol de lacraus me coma as têmporas.

Mas tu virás

com a língua queimada pela chuva de sal.

O dia não quer vir

para que tu não venhas,

nem eu possa ir.

Mas eu irei

entregando aos sapos o meu cravo mordido.

Mas tu virás

pelas turvas cloacas da escuridão.

Nem a noite nem o dia querem vir

para que eu por ti morra

e tu morras por mim.

                   Frederico Garcia Lorca

                 in “Divã do Tamarij”

                         lido por Luís Nogueira

PODIA DIZER-TE…

PODIA DIZER-TE…

podia dizer-te: - teus olhos

trazem-me brilhos de uma lua

cheia de ocultas maresias

e incógnitas marés. ou

montes, montes de soluçados carinhos

e cabelos que são arrepios

dos meus dedos.

não digo

que tuas mãos me ensinam o mundo,

húmidos caminhos de paraíso;

insólitas noites – dias sem prazo –

serenas ficam as folhas que resistem.

podia dizer-te: - és única,

mágico sonho, beijo

sem princípio nem fim.

podia dizer-te ainda mais;

nada mais digo, nem mesmo o que te disse,

digo: sempre gostaste do silêncio

com que te ofereço

estas palavras.

um dia

quando as plantas falarem

dir-te-ão de mim sombras e sorrisos;

embrulhados olhares

percorrerão teu corpo

com a ciência das minhas mãos: sabes,

volto sempre com cabelos à espera de ti.

e é um trémulo desejo que te fala: olá!

Luís Filipe da Silva Nogueira

in “Textos de Amor”

Museu Nacional da Imprensa

Editora: QUIDNOVI

De que falamos nós, afinal?

José González Collado

De que falamos, afinal? Nós

a quem os outros chamam poetas?

Saliva é tinta

que escorre e pinta

folhas brancas com letras: mas

são os outros que das letras fazem

os sons; e imaginam (nas letras)

imagens que são

sons sem letras!

E dizemos: morte. Cantando

a vida. Norte. E o caminho

são todos os lados e todas as estradas.

Pontos e vírgulas são nossas Fadas.

E dizemos: tudo. E parece nada!

Dizem-nos: para quê?!...

Porque somos águas, assustamos.

Com tormentas.

Muitas. Quinhentas.

E dizemos: cores. Para que não vejam

o que lhes dizemos.

Escrevemos: sexo. Para que sintam

Amor. Sem ele. Também.

Não, não inventamos estrelas: apenas lembramos

que elas estão lá.

E dor? Ai!, é muito

mais que isso!

Porque falamos, afinal, se ninguém nos quer ouvir?

Gritamos: não digo mais!

E então, só então, têm saudade.

De nós.

Luís Nogueira

lido por Eduardo Roseira

Estou na manhã do comboio

ALEX DAVICO

in: http://salaodaprimaverade2011.blogspot.com/

Estou na manhã do comboio
que já passou, suavemente desconhecido
e galgando carris de esquecimentos
que jamais vos poderei transmitir: sois capazes de ouvir
o grito de uma rosa?
Passo agora mesmo, aqui
onde não sei ver ninguém e da minha sombra
lembrança alguma restará; dos olhos de quem não esteve
levo a cegueira de um mar que não fui.
Pouca-terra pouca-terra, sou comboio antigo,
um brinquedo sujo em mãos que inventam o menino;
pouca-terra pouca terra, o vapor que transpiro tem o cheiro
das rugas das viagens que não fiz! Pouca-terra pouca-terra,
além vive um monte, a estrada e a esfera, pouca-terra pouca-terra,
há uma frisa que espera, pouca-terra pouca-terra pouca-espera:
áh, o desalento, pouco vento;
silêncio
mudo
pouca terra
pouco tudo!

Adiante, numa curva
a dor sorri: é triste e lindo
o rio aos pedaços, as nuvens nos meus braços
e pouca terra poucos passos: é altura de rasgar o bilhete
para que nunca pare a viagem? Pouca terra pouca aragem
muita dor a vestir a margem!

Pouca-terraaaa, pouca-terrrrraaaaaa, devagarinho
de mansinho, há gente que ainda dorme, pouca terra pouca fome…
Na manhã do comboio, acontece atravessar rios, fios de navalha,
pouca terra pouca palha, pouca-terra pouca-terra, o ruído não atrapalha
e as pontes só caem depois do comboio passar, pouca terra pouca guerra
desejo.
Beijo

Sinto pouca-terra pouca-terra, o gemer da linha
pouca terra pouca minha, descanso a alma
no forno, na caldeira, pouca terra pouca eira;
atravesso a feira, adormeço a esteira, pouca-terra pouca-terra,
algemei a partida, adio a chegada, pouca terra pouco… e nada.

Eh! Eh! Afastem-se!
Vou passar, pouca-terra pouca-terra,
vou passar, pouca terra nenhum mar!

As distâncias que conheceis são gotas d’água
que já não me podem encharcar, pouca-terra pouca-terra,
pouca terra pouco ar: respiro-me.
Sempre que posso. E asfixio a pele que visto
com o desespero que sinto ao ouvir pouca-terra pouca-terra,
pouca terra
aterra
enterra
muito devagarinho pooouuuca-terrrrrrrraaaaaaaaa pooouuuca-
terrrrrrraaaaaaaaa…

Para que serve um comboio vazio,
pouca terra pouco rio.
E tanto frio!
Colinas, espinhas, estas viagens
já não são minhas: o bilhete fugiu
antes que o pudesse pagar, pouca-terra pouca-terra,
pouca terra pouco voar.

Estou na manhã do comboio
cujo vento ao passar me oferece um ramo de silêncios;
e é assim que encontro sempre os meus amigos…
pouca terra sempre feridos, pouca-terra pouca-terra,
um dia não é nada, uma manhã é uma vida,
pouca terra pouca vida.

Se eu parar o comboio, se eu o souber parar,
alguém me esquecerá
a chorar…

Luís Nogueira

lido por Eduardo Roseira