às vezes primavera

às vezes primavera

 

que não te digo que não tinha

esse tempo antes de abril

certas coisas que alegravam

os meus sonhos de criança

 

era fácil a alegria

simples infantil

tão fácil como a tristeza que corria

dos nossos montes para o mar

para longe

e do mar para outros montes

onde se esquece o olhar

 

era o tempo das partidas

à procura de outra fome

mais fácil de suportar

 

o mundo pequeno que eu era

corria solto pelos campos

vivia nas voltas que dava

solto da guita o pião

e  inventava bicicletas

da tampa de uma garrafa

sem rodas e sem pedais

fazendo das coisas simples

ilusões possíveis mastigáveis

e concretas

 

tudo o resto era somente

mais que tudo fantasia

dores do meu crescimento

num país por descobrir

provavelmente

inventar

 

corríamos como se fosse

todo o mundo a nossa estrada

e em carros de rolamentos

e em jogos de cabra cega

papagaios de papel

na ironia das mentiras

(ou seriam só metáforas)

enchíamos a esperança que havia

do pouco que o país tinha

sempre pouco quase nada

 

certezas?

certezas tinham as mães

(e todos os pais as calavam)

de encher navios de gente

para a boca faminta da guerra

(fundada em mil impérios

de glórias mais vis que a vaidade)

e guardavam junto no seu colo

um país silenciado

um choro baixinho

um fado

e gerações por cumprir

 

no seu colo mutilado

havia o desespero imenso

de um sonho por gritar

na promessa de que um dia

mais que um adeus sussurrado

fosse mesmo o tal regresso

o destino mais feliz

 

um soldado

um soldado em cada um

em cada filho que somos

marioneta de uma guerra sem sentido

que haveria de voltar

voltaria

sem cordas é certo

sem vida

 

neste país tão pequeno

de coração apertado

grande

grande a fome

o medo e o silêncio

grande

grande a história

sempre na volta da mesma fome

das partidas e regressos adiados

 

um país que se entretinha

por dizer

e sempre à espera

que se cumprisse a promessa

do regresso ao que não foi

do regresso da quimera

noite

noite dentro e nevoeiro

sem luz sem palavras

e pensamento amordaçado

 

cada um era o silêncio

a vítima

o grito mudo e lancinante

espancado e aturdido

e era também carrasco

no medo que alastra

como a peste e contamina

empobrece e assassina

 

era inverno

uma só estação dentro de nós

 

e o povo revoltou-se?

como poderia a espera podre

fazer florir aqui

outras flores de cor mais viva?

quem nos daria a senha

o pontapé primeiro

que acendesse em cada um

a revolta e a força

e a vontade de mudança?

 

como dar o salto

em direção ao abismo proclamado

em direção ao risco e à incerteza

negando a fé e o paraíso

a redenção dos pobres

em coisa e espírito

destes obedientes cordeiros

resignados

agradecidos

a um pai tirano

cruel e surdo?

 

a eles que acenderam essa chama

essa candeia fraca ainda

que iluminou caminhos

e apesar das sombras

lugares de medos novos

e de salteadores furtivos

nos ofereceu o norte

a eles eu dedico este poema

 

a eles agradeço

serem armas

outras formas de vencer

outras maneiras

de cantar

e proclamar a liberdade

 

por eles eu prometo agora e sempre

(que a memória de um povo

é esquecimento)

lembrar um dia

em cada dia que viver

que temos pouco ainda

que muito já perdemos

que tanto já gastámos

que tanto nem lembramos

mas somos hoje

sobretudo

liberdade!

 

Eduardo Leal