NERUDA

NERUDA

Os poetas definham ao entrar nos Ministérios

como certas plantas no ar condicionado.

Os poetas morrem ao entrar nos Ministérios

não sem antes se tornarem avestruzes

e por isso é melhor ser bem desconhecido

viver rente ao solo, longe de altas luzes

que quanto mais fortes maior sombra fazem

e o poema nem sempre se torna bem querido

e vale mais na gaveta que nos cemitérios.

Os poetas perdem-se ao entrar nos Ministérios

que a Poesia não sabe coexistir na Banca

feita de outra carne, outra moral, outros critérios

diluídos furores, salvando vidas onde a morte empanca.

Um poeta senhorio? Agiota? Legionário?

Não pode existir, é impossível.

O poeta é benfeitor dos espíritos, o poeta é visionário

e o seu melhor som é inaudível…

Quantos passos já dei neste mundo? Quantos caminhos percorri?

Quantos cães me farejaram, quantos insectos calquei sem querer,

quantas luzes se apagaram no meu passar

quantas outras se acenderam para que fosse visto?

O meu caminho solitário nunca foi sozinho

apesar das aldeias, apesar dos quintais,

quantas vidas passei e voltei a passar

neste destino sem destino que calcurreei.

Do fulgor juvenil à calma do adulto

do interesse das plantas à escolha lúcida

quantas vezes passei nestes árduos montes

quanto pó trouxe comigo às cidades

só os meus pés sabem deste andar penitente

desta ânsia de saber sem ser pelos livros

de tocar essas árvores, essas ervas picantes

esses risos de pássaro, esse odor campestre

onde o olhar atenua a alma transbordante.

Este calor de incêndio que nos faz bem

que nos refresca as ideias quando saem a ferver

esta falta de moral que ataca o pobre

esta falta de tempo para ser bom

este passado que mexo e que não tivemos

porque dele desesperamos quando era

e nos deixou neste presente amargo

a revirar os olhos de cansaço

imaginando oásis de carteiras cheias,

este calor das gélidas palavras

dos nomes que esqueci de tanto me faltarem

dos buracos na memória, nos bolsos, no telhado

e das onduladas frases que consomem

todo o ar dos campos, todo o oxigénio

enquanto me sento neste Café obscuro

à espera dum lápis que alguém me traga

e talvez com ele nada escreva…

                             Fernando Morais

in “O poeta escondido”