ANGÚSTIA

ANGÚSTIA

Encontrei uma criança na rua.

Uma criança suja,

coberta de óleo,

de olhos encovados

e cabelo desgrenhado.

Vestia-se de trapos de passado,

e nos pés levava apenas insustento.

Falou-me,

mas não a quis ouvir.

Eventualmente,

alguém se preocuparia

e se encarregaria de lhe dar atenção,

ou a colocaria no respectivo sítio.

Falou-se novamente,

e novamente me recusei a ouvi-la.

Empreendeu todas as manobras

de possível espalhafato,

gritando-me,

enfiando-me agulhas nos calcanhares,

puxando-me os pelos,

beliscando-me a barriga,

encostando-se a mim,

para que a sentisse.

Virei as costas.

Agarrou-me à minha perna

e não me largou mais.

Cada vez mais suja,

cada vez mais fria,

cada vez maior,

fui-a deixando ficar.

Chamei-lhe Angústia.

Agora segue-me

para onde quer que vá,

agarrada ao meu casaco,

desalinhando-me

e fazendo-me tropeçar.

Agora,

todas as noites se deita comigo,

e, todas as noites,

com o mesmo quente sadismo,

durante horas a fio me fere,

me destrói, me desfaz,

me arranca todos os membros

voltando a coser-mos depois

apenas para os poder arrancar de novo.

Quero esbofeteá-la,

quero matá-la,

afogá-la na banheira,

cobri-la de veneno e atear-lhe o fogo depois.

Quero dizer-lhe que se cale,

que não é bem-vinda,

que nem é merecedora de um nome,

que me arrependo de não ter mudado de rumo

antes de me cruzar com ela pela primeira vez.

Mas, ao fim do dia,

já não é só ela que se deita ao meu lado.

Também eu me deito ao lado dela,

na habituação de quem a quer abraçar,

com doce raiva,

leve desespero

doloroso carinho.

E a minha cama,

Já não a conheço de outra forma,

já não tem espaço só para mim.

                                            Leonor Camarinho Figueiredo

in “JUP – Jornal Universitário do Porto”, Março de 2011

lido por Eduardo Roseira